Depresión 7 | Poema

Qué constante tan inconstante.

Me encuentro distante
ante esta vida castrante.

Siento tanta consonante
que me atiborro de demencia;
siento un ripio de clemencia;
una sustancia insustancial;
rimas que cansan de rimar,
una mediocridad
que deja hilos de veneno al separar mi cabeza
de la almohada.

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