De fritos y refritos literarios
Ese canto silentede miradas concupiscentes,viéndose el uno al otrodeseos fortuitoscon copas de vino a la mano,amigos que malos chistes cuentan,mientras gestión lasciva queda en mute;diez días,diez años,las mismas miradas,ahora de otros acompañadas,se supieron amadas,pero ahora son tristehistoria acabada.
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Kosuke dibujaba la alborada que soñó; desde los tonos cálidos que recordaba, se dio cuenta que se trataba de su alma, y así con un fragmento del lápiz con el que dibujó los contornos de su más prístina ontología, después ambientó el espacio celeste, trazando líneas paralelas y concéntricas con un pincel delicado, de cabellos finos recolectados, hasta llegar a un sol penitente, asomándose entre cerros de marfil, enclaustrados sobre una selva de pinos boquiabiertos, y un cielo crispado por la pena de no valerse de la finitud de este dominio abstracto.
Ya conmocionado, se sentó en el taburete que construyó junto a su padre, carpintero de nacimiento, para recordar las bases de un oficio y su vocación, de cuando palo y piedra podían construir un castillo, o una ociosa idea literaria en canciones y naciones; de estas ambas son ocupaciones de almas aterradas que…
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Tarde, muy tarde, cuatro horas después de lo concordado, ella llegó a la cita, pero él ya se había ido a comprar churros con otra chica.
[Se cierra el telón.]
[Alguien eructa.]
Blog de Diego Moreno: Kentucky Fried Lit.
¡Esto es producto de un interesante ejercicio! ☺
Por: Diego Moreno Abril
Zafiros por piel; esmeraldas por bellos ojos, estábamos ambos, húmedos, en pastizales de jade, al aviso de un cielo lapislázuli, saboreando de los divinos placeres que algún día crearon universos enteros, mediante sueños carnales que por temor no hemos dejado de librar.
Así tuvimos milenios o centurias, olvidándonos de un ayer proscrito, de cuando creímos amarnos con nuestras infinitudes; pero en verdad todo fue falso sexo, que evita el recuerdo aquel donde nuestras existencias se traicionaron con la conjura e imaginación de escritores mortales; y ahora ellos mismos escriben sobre nosotros y de nuestro osado y eterno desamor entre dioses.
Kosuke dibujaba la alborada que soñó; se dio cuenta que se trata de su alma, un fragmento del lápiz que dibuja los contornos de su más prístina ontología, trazado por un pincel delicado, de cabellos finos recolectados, hasta llegar a un sol penitente, asomándose entre cerros de marfil, enclaustrados sobre una selva de pinos boquiabiertos, …
Acantilados de papel, para los que nos hace falta teoría y algo de práctica.
Este cuentito originalmente se titulaba “Alquimia VS Química”, del cual surgió con otro sentido, o mejor dicho, de un «sinsentido», que ahora en la reescritura le medí los ganchos y lo dejé colgando desde un hilo que pende entre la cordura y locura epistemológica de la cual carezco (mucho).
Mi ontología son una infinitud de pedazos de nada; y lo disfruto mucho.
Saludines ☺️
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Me han contado, y no fue un tal Borges, que la mística que reside en el cosmos, cae en una alternancia cíclica, la cual siempre de una edad nefasta viene otra de oro.
Una serie sin fin cabalística.
¿O una lucha de clases de las múltiples realidades?
¿Ah? ¿Acaso el Universo leyó a Marx o a su queridísimo compañero Engels?
Entonces, astros y proletariado interestelar, ¡levántense y tomemos todas las periferias siderales!
Bueno. La verdad es que no es para tanto. Digo, el poder debería de residir en el mismísimo pueblo, ¿no? En el poderoso vox populi; pero, ni modo, esta historia no necesariamente toma este rumbo. Ni astral, ni económico. No. Porque este relato, en parte, trata de las hazañas científicas de un químico biólogo, ucraniano por nacimiento, ruso por convicción, que encontró la manera de sustraer el líquido ontológico de una…
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Este es el combate entre dos cuerpos que algún día serán separados por la neutralidad de sus emociones [...].
Trepando árboles hasta lo alto, con sucias garras remando como leopardo, para encontrarte ahí en la memoria de mi morada, cuando las riñas fueron risas, y no parte de esta selva de oscura zozobra que es la presente alborada.
Tus ojos me miran por ese largo rato en que intentaba mantenerme despierto. Allá afuera nada importa, todo lo que era necesario está aquí, con nosotros. No sé si se trata de un pájaro, pero escucho la voz de la mañana, anunciando su llegada. Las yemas de tus dedos rosan mi antebrazo izquierdo; sugieren tímidos …
porque la vida no es una línea recta
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