De fritos y refritos literarios
Criaturas se van y ya no las lloramos. Marchitados sus cuerpos, los creemos todavía prestos. Están las pantallas, ellas nos dan consuelo, olvidando. No lloramos, no recordamos, sólo esperamos el hot dog de la pronta cena. [...] Haciendo a un lado el ataviado, ¿seguimos siendo humanos?
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Versos que caen a un acantilado, rompiéndose los huesos, explotando como sacos de sangre y carne; van de reversa a su muerte cantando de fin a principio, acabándose en un ¡splash! Y las musas sangrientas ríen allá en su escondite, mientras un poeta barbas de peluche, llora tinta seca y sus manos paran en un …
Marx, pienso yo, fue un buen tío.
Dos días más. Dos noches más. Estoy harto de masturbarme con tu olor entre mis manos, esperando «el volver a verte», cuando al hacer el examen de filosofía todo me parece incierto como tu dialéctico amor hacia un alma más inteligente y una epistemología más guapa. Reprobé.
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